Ella y mi frustación literaria (2)

Hacía algún tiempo que me rondaba por la cabeza la idea de relatar la historia de una cortesana francesa, que de vez en cuando se aparecía por mis sueños y que aún lo seguía haciendo.
La bauticé con el nombre de Jeanne Froid una Femme Fatale del siglo XVII. Una mujer bella de blanca y tersa piel, elegante figura, el pelo negro como su negro corazón, labios bermejos y carnosos, inteligente, mordaz y calculadora y con un corazón tan duro y frío como un témpano.
Esta era Madame Froid, el producto de una imaginación desbordante. Que hoy, a fecha de uno de abril de 1944, se encontraba perturbada. Y en medio del mayor desastre causado por la ignorancia humana: La Segunda Guerra Mundial.
Quizás sea esa la causa de mi falta de inspiración. Los escritores somos muy sensibles y cualquier emoción nos desequilibra un poco. Probablemente sea el hecho de haber sentido tantas noticias relacionadas con la guerra, – de lo único que se habla por la radio de la BBC – tantos desastres y muertes.
Resulta un poco patético que a mi edad me sienta así y que no sea capaz de escribir nada más que penurias y tristezas nocturnas, pero en cierto modo lo achaco a mi edad. Ya no conservo la gloria de hace veinte años, ni el espíritu joven que con tanto fervor me ayudó a escribir.
Intentar hablar al lector sobre la joven Jeanne Froid es una ardua tarea principalmente debido a mi auto exigencia. Quisiera que Femme Fatale fuera el broche de oro que cerrara mi poco austera vida de escritor. Pero aún así por más difícil que me resulte – cosa que no consigo explicarme – es una objetivo que mi ego se ha impuesto y ahí reside el problema, no sé cómo empezar, ni de qué manera enfocar la vida de esta bella señorita imaginaria que vive en mi cabeza. Las ideas, las tengo todas en mi mente, pero en cuanto agarro la pluma se esfuman. Maldita Jeanne Froid.
Lo mejor será hacer lo de siempre, olvidarme de esto por un tiempo y salir a tomar el fresco.
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